Winters am Fluss wo wir gehen

fliegen zwei Ringeltauben vom

Schiefer deiner Iris auf als eine

Feder fällt dein Schlaf auf dich

still und wolkenähnlich gehst

du hinüber: eine eigene Arbeit

Wie ein Flusskiesel rollt

dein schlaf über den Grund

dieser Winternacht

Da du schläfst auf der seidenen

Haut deiner Wangen sind zu Stoff

die Träume geworden vergessen

stehe ich vor persischen Kacheln

des achtzehnten Jahrhunderts

aus den Vitrinen der würzige Duft

eines Krauts in den Bergen des

Hindukusch meine Unruhe perlt

am Kupfer deiner Gewißheit ab